Terra Nova

Бумажный солдатик

Булат Окуджава

Один солдат на свете жил,
красивый и отважный,
но он игрушкой детской был:
ведь был солдат бумажный.

Он переделать мир хотел,
чтоб был счастливым каждый,
а сам на ниточке висел:
ведь был солдат бумажный.

Он был бы рад - в огонь и в дым,
за вас погибнуть дважды,
но потешались вы над ним:
ведь был солдат бумажный.

Не доверяли вы ему
своих секретов важных,
а почему?
А потому,
что был солдат бумажный.

А он судьбу свою кляня
Не тихой жизни жаждал.
И всё просил: огня, огня.
Забыв, что он бумажный.

В огонь? Ну что ж, иди! Идёшь?
И он шагнул однажды,
и там сгорел он ни за грош:
ведь был солдат бумажный.

Вах, какая песня!!!

Былое нельзя воротить...

Булат Окуджава

Былое нельзя воротить, и печалиться не о чем,
у каждой эпохи свои подрастают леса...
А всё-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеичем
поужинать в "Яр" заскочить хоть на четверть часа.

Теперь нам не надо по улицам мыкаться ощупью.
Машины нас ждут, и ракеты уносят нас вдаль...
А всё-таки жаль, что в Москве больше нету извозчиков,
хотя б одного, и не будет отныне... А жаль.

Я кланяюсь низко познания морю безбрежному,
разумный свой век, многоопытный век свой любя...
А всё-таки жаль, что кумиры нам снятся по-прежнему
и мы до сих пор все холопами числим себя.

Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,
мы всё обрели: и надежную пристань, и свет...
А всё-таки жаль — иногда над победами нашими
встают пьедесталы, которые выше побед.

Москва, ты не веришь слезам — это время проверило.
Железное мужество, сила и стойкость во всём...
Но если бы ты в наши слёзы однажды поверила,
ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.

Былое нельзя воротить... Выхожу я на улицу.
И вдруг замечаю: у самых Арбатских ворот
извозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается...
Ах, нынче, наверное, что-нибудь произойдёт.

Морская песня

Юрий Кукин

Ни боли, ни досады,
Прощаться мне не надо,
Я - вот он весь.
Да дело и не в этом,
Идем, по всем приметам,
В последний рейс.
Маяк кровавым глазом
Мигнул. Забезобразил,
Завыл Норд-Вест.
Качаются постели,
Дешевый крест на теле
И Южный Крест.

Когда рукой усталой
Я струны у гитары
Перебирал,
Я понял - в жизни прошлой,
Поверь, что не нарочно,
Переиграл.
И счастье мое ветер
Унес и не заметил -
Как желтый лист.
Теперь без всяких правил
Я сам с собой играю
Под ветра свист.

Я по чужой подсказке
Уже не верю в сказки,
Что могут ждать.
Мечу в колоду страны,
Моря и океаны
И города.
Не спрятаться от боли
Во сне и алкоголе -
С ней вечно жить.
А жизнь, как волны эти,
Как все на белом свете,
Бежит, бежит...

Сколько раз я ее в жизни спел?
Уж за сотню-то точно.

"Морскую песню" не слышал, но сейчас, читая, воспринимаю именно как слова песни, к которым, для целостности, нужна некая музыка.

Одна из моих любимых...

Не могу. Сплю.

Спокойной ночи. Я сегодня не собираюсь помирать.

Купола

Владимир Высоцкий

Как засмотрится мне нынче, как задышится?
Воздух крут перед грозой, крут да вязок.
Что споется мне сегодня, что услышится?
Птицы вещие поют - да все из сказок.

Птица Сирин мне радостно скалится -
Веселит, зазывает из гнезд,
А напротив - тоскует-печалится,
Травит душу чудной Алконост.

Словно семь заветных струн
Зазвенели в свой черед -
Это птица Гамаюн
Надежду подает!

В синем небе, колокольнями проколотом,-
Медный колокол, медный колокол -
То ль возрадовался, то ли осерчал...
Купола в России кроют чистым золотом -
Чтобы чаще Господь замечал.

Я стою, как перед вечною загадкою,
Пред великою да сказочной страною -
Перед солоно - да горько-кисло-сладкою,
Голубою, родниковою, ржаною.

Грязью чавкая жирной да ржавою,
Вязнут лошади по стремена,
Но влекут меня сонной державою,
Что раскисла, опухла от сна.

Словно семь богатых лун
На пути моем встает -
То птица Гамаюн
Надежду подает!

Душу, сбитую утратами да тратами,
Душу, стертую перекатами,-
Если до крови лоскут истончал,-
Залатаю золотыми я заплатами -
Чтобы чаще Господь замечал!

Я сейчас кое в чем признаюсь...
Грусть меня, наверно, проклянет в связи с моим признанием.

Я пел песни Высоцкого. У меня голос - высокий, не низкий, без хрипоты...
Но душа требовала. Я пел "Баньку по белому", "Две судьбы", "Дайте собакам мяса", "Что за дом притих, погружен во мрак...", "Гололед", "Тот, кто раньше с нею был..."

...но его нужно заслужить! Особенно если у потомков...

А это как?

Бесспорно. Видимо, Кузнецова и поставила себе задачу открыть Высоцкого как поэта. Его почему-то достаточно мало знают в этом качестве; больше - как певца и актёра.
Хотя сам ВВ в каком-то интервью признавался, что считает себя именно поэтом, а пенье под гитару - только форма исполнения стихов.
Вот, кстати, та программа, если кому интересно. Но - торопитесь, в этом зале очень мало мест!
http://kamburova.theatre.ru/events/kuznetsova-alisa/

Послушал. Действительно, в виде песни намного лучше воспринимается.

НЕ согласен. Вот это - именно ПЕСНЯ!!! Пробовал рассказать стихами... Совсем другое

http://video.yandex.ru/users/galhona0902/view/37/

Послушал. Вот как это выглядит в напечатанном виде:
Мне большего не надо
Юрий Визбор

Am H7 Е Am С
Мне твердят, что скоро ты любовь найдешь
С G С Е Am
И узнаешь с первого же взгляда,
Am Dm G С Dm
Мне бы только знать, что где-то ты живешь,
Dm Е Am
И, клянусь, мне большего не надо.


Снова в синем небе журавли трубят,
Я хожу по краскам листопада.
Мне хотя бы мельком повидать тебя,
И, клянусь, мне большего не надо.

Дай мне руку, слово для меня скажи,
Ты моя надежда и награда.
Мне хотя бы раз прожить с тобой всю жизнь,
И, клянусь, мне большего не надо.

1973
Да, ИМХО, на стихи не очень тянет. С музыкой лучше. Выходит, Визбор ещё и песни писал .

Ах, какая пропажа

Юрий Визбор

Ах, какая пропажа - пропала зима!
Но не гнаться ж за нею на север.
Умирают снега, воды сходят с ума,
И апрель свои песни посеял.
Ну да что до меня? - Это мне не дано.
Не дари мне ни осень, ни лето,
Подари мне февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,
Ветер в двери скребет, как бродяга.
Я тихонечко сяду у края стола,
Никому ни в надежду, ни в тягость.
Все глядят на тебя - я гляжу на одно,
Как вдали проплывает корветом
Мой веселый февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Ах, как мало я сделал на этой земле!
Не крещен, не учен, не натружен,
Не похож на грозу, не подобен скале,
Только детям да матери нужен.
Ну да что же вы все про кино, про кино -
Жизнь не кончена, песня не спета.
Вот вам, братцы, февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Поклянусь хоть на библии, хоть на кресте,
Что родился не за пустяками:
То ль писать мне Христа на суровом холсте,
То ль волшебный разыскивать камень.
Дорогие мои, не виновно вино,
На огонь не наложено вето,
А виновен февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,
ветер в двери скребет, как бродяга.
Я тихонечко сяду у края стола,
Никому ни в надежду, ни в тягость.
Все глядят на тебя - я гляжу на одно,
Как вдали проплывает корветом
Мой веселый февраль - три сосны под окном
И закат, задуваемый ветром.
____________________________________________________________________
Если это не стихи, то я уж тогда и не знаю, что можно назвать стихами...

И все иравно, только послушав эту песню в исполнении самого Визбора, понимаешь, о чем она... Даже вот одна эта строчка

Мой веселый февраль - три сосны под окном

спета так, как ееникогда сам и не прочитаешь... ИМХО.

И еще очень многие песни Визбора им все же спеты...

И еще.. вы тут цитировали слова "... за окном с зонтами ходитчеловечество, обокраденное нами на любовь". Я эту песню знаюи люблю вот уже сотню лет Но НИ РАЗУ и не подумал о любви к человечеству, как вы. Мне всегда казалось, что Визвор поет только о Любви ДВОИХ. А человечество сильно потеряяло, когда ушла эта любовь... Потому и обокраденное.
И только ваши слова заставили чесать в затылке. Это ж надо, оказывается и так кто то слышит ...

Очень люблю эту песню.

Александр Галич

По образу и подобию или, как было написано на воротах Бухенвальда:
Jedem das Seine - "Каждому - свое "

Начинается день и дневные дела,
Но треклятая месса уснуть не дала,
Ломит поясницу и ноет бок,
Бесконечной стиркой дом пропах...
- С добрым утром, Бах, - говорит Бог,
- С добрыи утром, Бог, - говорит Бах.
С добрым утром!..

...А над нами с утра, а над нами с утра,
Как кричит воронье на пожарище,
Голосят рупора, голосят рупора:
"С добрым утром, вставайте, товарищи!"

А потом, досыпая, мы едем в метро,
В электричке, в трамвае, в автобусе,
И орут, выворачивая нутро,
Рупора о победах и доблести.

И спросонья бывает такая пора,
Что готов я в припадке отчаянья
Посшибать рупора, посбивать рупора,
И услышать прекрасность молчания...

Под попреки жены, исхитрись-ка, изволь
Сочинить переход из це-дура в ха-моль!..
От семейных ссор, от долгов и склок
Никуда не деться и дело - швах...
- Но не печалься, Бах, - говорит Бог.
- Да уж ладно, Бог, - говорит Бах.
Да уж ладно!..

...А у бабки инсульт, и хворает жена,
И того не хватает, и этого,
И лекарства нужны, и больница нужна,
Только место не светит покедова.

И меня в перерыв вызывают в местком,
Ходит зав по месткому присядкою,
Раз уж дело такое,то мы подмогнем,
Безвозвратною ссудим десяткою.

И кассир мне деньгу отслюнит по рублю,
Ухмыльнется улыбкой грабительской,
Я пол-литра куплю, валидолу куплю,
Двести сыра, и двести "Любительской"...

А пронзительный ветер - предвестник зимы,
Дует в двери капеллы святого Фомы,
И поет орган, что всему итог -
Это вечный сон, это тлен и прах!

- Но не кощунствуй, Бах, - говорит Бог.
- А ты дослушай, Бог, - говорит Бах.
Ты дослушай!..

...А у суки-соседки гулянка в соку,
Воют девки, хихикают хахали,
Я пол-литра открою, нарежу сырку,
Дам жене валидолу на сахаре.

И по первой налью, и налью по второй,
И сырку, и колбаски покушаю,
И о том, что я самый геройский герой,
Передачу охотно послушаю.

И трофейную трубку свою запалю,
Посмеюсь над мычащею бабкою,
И еще раз налью, и еще раз налью,
И к соседке схожу за добавкою...

Он снимает камзол, он сдирает парик,
Дети шепчутся в детской: "Вернулся старик..."
Что ж - ему за сорок, немалый срок,
Синева, как пыль, - на его губах...
- Доброй ночи, Бах, - говорит Бог.
- Доброй ночи, Бог, - говорит Бах.
Доброй ночи!..

Зайка

Юрий Визбор

Кем приходишься мне ты - не знаю,
Но приходишься кем-то навек.
Так туманная речка лесная
Прибегает к скрещению рек.
Звезды чиркают по небу косо,
И созвездья висят за окном.
Ты мой космос, дружок, ты мой космос,
Ты мой космос, - я твой астроном.

Изучаю тебя, обличая
В самом полном собранье грехов,
Но меж дней череды замечаю
Запустенье других берегов.
В суетных приключеньях так просто
Мне тебя подарил горизонт.
Ты мой остров, дружок, ты мой остров,
Ты мой остров, я твой Робинзон.

Я по улицам бешеным шляюсь,
Я впросак попадаю не раз.
Я побег от тебя замышляю
И маршруты коплю про запас.
Но ресниц твоих черные шпаги
Конвоиров имеют талант.
Ты мой лагерь, дружок, ты мой лагерь,
Ты мой лагерь, я твой арестант.

То довольна ты, то недовольна,
То ты памятник, то карусель.
Знать, в тебе поселился привольно
Разножанровый месяц апрель.
С кем сравню я тебя, угадай-ка!
Хочешь правду? Так правду узнай:
Ты мой зайка, дружок, ты мой зайка,
Ты мой зайка, я дед твой Мазай.
_____________________________________________________________________
Дико люблю эту песню!!! И стихи считаю - замечательные!!!

Родство по слову
Стихи: Городницкий А.М.

Неторопливо истина простая
В реке времён нащупывает брод:
Родство по крови образует стаю,
Родство по слову - создаёт народ.

Не для того ли смертных поражая
Непостижимой мудростью своей,
Бог Моисею передал скрижали,
Людей отъединяя от зверей?

А стае не нужны законы Бога, —
Она живёт заветам вопреки.
Здесь ценятся в сознании убогом
Лишь цепкий нюх да острые клыки.

Своим происхождением, не скрою,
Горжусь и я, родителей любя,
Но если слово разойдётся с кровью,
Я слово выбираю для себя.

И не отыщешь выхода иного,
Как самому себе ни прекословь, —
Родство по слову порождает слово,
Родство по крови - порождает кровь.

Бардовская песня -это триединство: стиха, музыки и интонации.

В бардовской песне смысловое значение приобретает сверхценность в отличие от поэтического стиха.Поэтический стих обязательно аллегоричен и метафоричен,является многосмысловым.В ущерб аллегоричности и метафоричности смысл в бардовском стихе превалирует над эмоцией и музыкальностью.Он реален и конкретен, тавтологичен как прозаический текст.

Именно поэтому бардовскому стиху необходима мелодия, придающая эмоциональную и интонационную окраску стиху.В отличие от музыкального композиционного построения музыка в бардовской песне не имеет ценностной значимости и развития.Ее тематизм и мелодика во многом зависят от силлабической структуры самого стиха и отчасти подчинены ей.Гармоническое решение не только не имеет сверхценности, но зачастую строится на квадратной пятиаккордовой основе. Но ....музыкальное решение определяет интонационную сферу.

А интонация очень разнопланова -от пафосной и романтической до блатной, шуточной, детской и лирической, включая огромное количество промежуточных акцентов.

Таким образом в бардовской песне абсолютно взаимозависимы и взаимосвязаны все три составляющие. Они и составляют уникальность этой разновидности песенного жанра и отличие его от фольклорной песни, эстрадной песни, баллады и романса.

Поэтому сказать, что барды -это прежде всего стихи, нельзя. Барды -это синтетический жанр.И отделить одну его составляющую от другой совершенно невозможно -теряет ценность каждая отдельная составляющая. Стихи -это не поэзия, мелодия с гармонией -это не музыка, интонация зависима и от того, и от другого.А вместе -это уникальное явление, трогающее сердце, душу и разум.

Согласен. Поэтому считаю, что Высоцкий не бард. И Окуджава, по крайней мере, не совсем бард.